Feria de mascotas - Relatos Eróticos

Feria de mascotas

Me llamo Marta, tengo 57 años, y soy una perra. No es un insulto, es mi identidad cuando dejo atrás todo lo que se espera de una mujer de mi edad. Hace doce años, era una mujer corriente: trabajaba en una gestoría en Madrid, vivía en un piso pequeño con paredes beige y un olor perpetuo a café recalentado, tenía un matrimonio que se deshizo sin drama y una vida que, aunque funcional, me dejaba un vacío que no sabía nombrar. No entendía qué me faltaba hasta que conocí a mi Amo, un hombre de unos 50 años con una voz que no admite réplica y una mirada que parece atravesarte. Él vio en mí algo que yo ignoraba: una perra, una criatura dispuesta a renunciar a su humanidad por el placer de la entrega absoluta. Me convirtió en Tina, y desde entonces, cada vez que me pone el collar, dejo de ser Marta. Este relato no es sobre cómo llegué a esto, sino sobre el fin de semana más intenso de mi vida: la feria de mascotas, un lugar donde los humanos se convierten en ganado, donde la humillación es la moneda de cambio y donde, durante tres días, fui solo Tina, la perra.

Era viernes por la tarde, a las cinco en punto, cuando me recogieron. Mi Amo me había enviado un mensaje por WhatsApp esa mañana, con instrucciones precisas: “Dúchate, depílate todo el cuerpo, nada de maquillaje, nada de perfume, nada de ropa. Las perras no se adornan. Deja las rodilleras y el collar en la entrada a las 17:00”. Su voz resonaba en mi cabeza aunque solo la leía, y cada palabra me ponía en mi lugar. Me ...

... preparé con cuidado, asegurándome de que no quedara un solo pelo en mi cuerpo. Me miré al espejo antes de salir: el pelo gris, corto y desordenado, porque a él le gusta que parezca “una perra callejera”; los pechos, algo caídos pero todavía firmes para mi edad, con pezones oscuros que se endurecen con el frío o el miedo; las caderas anchas, marcadas por estrías en los muslos; una cicatriz pequeña en la rodilla izquierda de una caída cuando tenía 20 años. Mi piel está llena de marcas del tiempo: arrugas en la cara, el cuello, las manos; una ligera flacidez en el vientre; unas piernas fuertes pero no perfectas. No soy una modelo, nunca lo fui, pero mi Amo dice que mi cuerpo es ideal para lo que soy: una perra resistente, hecha para soportar humillaciones y uso prolongado.

A las cinco, un tipo al que no había visto nunca llamó a mi puerta. Era joven, de unos 30 años, con una camiseta negra ajustada que dejaba ver sus brazos musculosos, vaqueros gastados y una expresión de indiferencia que me puso nerviosa. No me miró a los ojos, solo señaló una furgoneta blanca aparcada en la calle. “Sube, perra”, dijo, con una voz seca que no invitaba a preguntas. Obedecí, sintiendo el frío del suelo en los pies descalzos mientras caminaba hacia la furgoneta. Me hizo entrar por la puerta trasera, donde no había ventanas, solo un suelo de metal cubierto por una manta vieja que apestaba a humedad, sudor y algo más que no quise identificar. Me senté en el suelo, con las piernas cruzadas, mientras él ...