Lo Que Ella Sabe 2 - Relatos Eróticos

Lo Que Ella Sabe 2

... su cuerpo. Ve ecos de sí misma. Lo vivido, cada transformación, y eso otro que empieza a aparecer sin nombre, pero con forma. Como si el cristal reflejara todas las versiones de ella cada vez que cambia, cada vez que crece, cada vez aprende. Una imagen distinta a otra. Como en una exposición lenta, repetida, donde cada Lía se superpone con la siguiente, con apenas una variación —sutil, pero definitiva— y esa variación es ella. Nueva y la misma cada vez.

En la pared cuelga una ilustración enmarcada de Egon Schiele. La figura de una mujer en una postura ambigua, entre la defensa y la entrega. Lía la compró sin pensarlo mucho, pero cada vez que la mira, siente que esa mujer es ella misma antes de saberse.

Y en ese entorno suave, casi uterino, Lía desliza el dedo por la pantalla del teléfono como quien desentierra secretos. No está buscando respuestas. Está revisando mensajes de forma rutinaria y jugando con las redes sociales. Está tendida boca abajo, la almohada bajo la cadera, como un gesto de cuidado tardío. Su cuerpo late, sensible, su piel aún recuerda lo que su mente apenas se atreve. Cada roce es una memoria: el ardor leve de un escozor, la electricidad muda del entumecimiento, una picazón que resiste en un lugar…, bueno en un lugar. Sus músculos tiemblan al menor movimiento. No de dolor, sino de esa fragilidad que sigue al deseo profundo, como si cada atadura, cada mordida o cada azote hubiera escrito su mensaje sobre su carne. Y sin embargo su coño está ...

... completamente mojado.

Los muslos abiertos como por descuido. Desnuda, sólo un tanga blanco muy fino cubre su trijuelo, expuesta como si aún esperara que alguien viniera a usarla. No le importaba. El cuarto estaba desordenado, pero tranquilo. Y en ese desorden se le cuelan los pensamientos, como siempre. Flota un perfume indefinible. Ni dulce ni seco. Algo que mezcla lavanda con metal, con cuerpo. El aroma de alguien que ha llorado en esa cama, pero también ha gozado. Que ha sentido miedo, pero ha seguido abriendo la puerta a lo incierto.

Al principio el dolor se mezcla con algo parecido a un recuerdo mal colocado. Esa punzada aguda y sumisa en la cadera, la tensión exquisita en la base del cuello, las ingles como si aún guardaran la forma de una presencia. Sus dedos se deslizan por el pecho desnudo hasta alcanzar el lugar donde todo placer empieza. Mete dos dedos entre sus labios húmedos y los desliza en su interior. El gemido sacude sus pezones doloridos y abre sus nalgas marcadas por la vara.

Entonces su pelvis, ya levantada por la almohada se empieza a balancear hacía delante y atrás obligándola a exponer más el culo. El cuerpo no miente y busca revolcarse en la dócil locura del orgasmo. La mente, en cambio, empieza a abrirse como una compuerta desbordada, y por ella se cuelan fragmentos. No recuerdos completos. Más bien destellos que aparecen en la oscuridad, sin previo aviso, y que luego se extinguen en la busca desesperada de convertirse en piezas de un puzle infinito de ...