Tres en la terraza: una jubilada insaciable - Relatos Eróticos

Tres en la terraza: una jubilada insaciable

Clic. El sonido metálico me sobresalta. Dejo caer el bolígrafo sobre el crucigrama a medio terminar. Diez letras, «Persona que lo ve todo negro». Ironías de la vida, yo que soy todo lo contrario.

Las llaves giran en la cerradura con ese chirrido familiar que siempre me ha recordado a las películas de suspense. Tres vueltas. Siempre tres. Contengo la respiración, aunque sé perfectamente quién está al otro lado.

—¡Ya estoy en casa! —La voz de Fabrice resuena en el recibidor—Il fait un froid de canard ici! (¡Hace un frío del demonio aquí!).

Me levanto del sofá. Un gemido se me escapa. La espalda protesta.

El aire acondicionado ronronea a toda potencia. Julio está siendo despiadado este año en Valencia y yo necesito el frescor para recuperarme.

Maldita lesión del zumba. Mi cuerpo conspira contra mí. Echo de menos arrasar en cardio hip-hop. Dominar el merengue fitness como una diosa latina. Salir de spinning sudando pura euforia, no este dolor traicionero.

Cada fibra de mi ser pide volver a esas clases. A sentir la música corriendo por mis venas.

Pero rendirme no está en mi vocabulario.

Me acerco al espejo del salón. Sonrío a mi reflejo, satisfecha con lo que veo. El top rosa sin mangas se ciñe a mis curvas, revelando unos brazos tonificados que han costado cientos de horas de pesas. Mis pezones se marcan descaradamente contra la tela, pero ¿a quién le importa? A mi edad, no llevar sujetador es un acto de rebeldía. Bajo la mirada por mi abdomen ...

... —plano, con definición muscular que muchas treintañeras envidiarían— hasta las braguitas deportivas que combinan con el top. Mis piernas, fuertes y esculpidas, son mi orgullo. Giro ligeramente, admirando mi trasero en el reflejo.

«Nada mal para sesenta y cuatro», me digo, pasando una mano por mi melena, completamente blanca con destellos plateados. Las arrugas alrededor de mis ojos verdes cuentan historias de risas, no de lamentos. Y viendo cómo este cuerpo ha sobrevivido a todo lo que la vida le ha lanzado, sé que es cierto. «Sí, Lali, estás mejor que nunca».

Fabrice aparece en el salón con su bolsa de viaje, esa que yo llamo «el armario secreto de Fresita». Sus ojos brillan con esa chispa post-aventura que he aprendido a reconocer después de tantos años juntos.

—¿Qué tal tu cita, cariño? —pregunto con una sonrisa cómplice, mientras me acerco a darle un beso.

—Interesante —responde, dejando la bolsa en el suelo—. Muy... instructiva.

Observo cómo se dirige hacia la lavadora con ese peculiar andar entrecortado. Sus caderas se mueven con un balanceo sutil que delata todo: tiene la entrepierna en carne viva. «Pobrecito Fabrice, seguro que ha estado con uno de esos machos que creen que el sexo es como en las películas porno, todo empujones y nada de finura», pienso mientras lo miro con una mezcla de diversión y ternura. Aun así, sus labios se curvan en una sonrisa satisfecha que ilumina todo su rostro, revelando que cada punzada de dolor ha merecido absolutamente la ...