Lo Que Ella Sabe 2 - Relatos Eróticos

Lo Que Ella Sabe 2

... momento. Cerca.Si quieres. Si puedes.Si no tienes nada que hacer.”

Lía lo lee una vez. Luego otra. Y otra más. Las palabras parecen seleccionadas con cuidado. Le hacen sonreír. Hay algo hermoso en esa torpeza íntima. Y también algo atrapado bajo el peso de la sintaxis.

El olor de su sexo empieza a expandirse, como si las caricias de su dueño recorrieran ahora su mente. Se queda quieta. Se gira boca arriba sobre la cama. Su espalda aún guarda ecos de la noche anterior. Las marcas en ella, aunque menos visibles, no son menos reales. El cuerpo le habla, y sus muslos se frotan como las alas de una chicharra en verano.

¿Qué hacer con esa ternura que no encuentra lugar? ¿Qué hacer con el cariño que no encaja en ningún molde? Deborah no es un error. Pero tampoco está en su destino inmediato. Lía piensa en el cuerpo de su amiga, que se ofrece sin exigencias. En su mirada que se cuela entre los recovecos del deseo profesa a su dueño. En los afectos que no caben en las formas clásicas: ni pareja, ni amante, ni amiga solamente.

Recuerda la noche borrosa pero cierta en que Deborah le entregó su cuerpo con decisión, mientras ella la amaba por el simple arte de poseerla. Ese gesto, tan caliente, ha dejado una cicatriz en la memoria. Y tal vez, en la corrosiva vinculación de su amistad. Quizás el problema es ese: no sabe cómo corresponderle sin mentirse. Pero el deseo no siempre es derecho ni claro. A veces es un pasillo lleno de puertas entreabiertas.

Respira hondo. ...

... Deja de frotar sus muslos. Mira el techo como si en él hubiera algo escrito. Levanta la mano, aún húmeda y pegajosa de ella, contra el blanco de la escayola y admira su anillo. El que le ha sido concedido por él, por su entrega. Sí. Seguía siendo ella. Otra, pero ella. No necesita tener todas las respuestas. Sólo aceptar el camino del deseo.

Escribe despacio, como quien mide el eco de cada palabra: “Estoy aquí. No sé bien cómo. Pero estoy. Si aún quieres verme, voy.”

Envía el mensaje. Antes de vestirse, Lía va al baño.

El cuerpo aún conserva restos de recuerdos en los pliegues de sus pechos, en las uñas, en el cuello. También hay sudor viejo de muchos deseos insatisfechos, los reflejos de una piel tocada, vivida, alterada.

Abre la ducha. El agua cae con un ruido constante, como si el mundo pudiera volverse un ritmo simple. Al entrar, el cuerpo responde con una sensibilidad casi dolorosa. No es ardor, tampoco placer. Es una conciencia aguda. Cada gota tiene el sabor de un significado oculto. Las marcas del día anterior se reavivan bajo el agua tibia: el cuello, la parte baja de la espalda, la cara interna de los muslos. El cuerpo entiende.

Lía se enjabona con lentitud, como si al hacerlo pudiera también pensar con las manos. Una limpieza delicada, casi una conversación. No se mira. No hace falta. Ya se ha visto. Lo que lava no es la noche, no es el deseo: es el exceso de intensidad que le queda en la piel. La vibración.

Cuando cierra el grifo, el silencio es ...